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Los protocolos sociales... Superados
A la maestra... Entregada
Mi garganta... Anudada
En sus ojos... Felicidad
En los míos... Esperanza
Las lagrimas...

Aguantadas

Después de todo lo que siento es la ansiedad de la separación. Y este proceso significa que mi hija se encamina hacia la superación.

Quiero pedir disculpas de antemano por las palabras soeces que utilizaré en este post. No albergo el mas mínimo ánimo de ofender. Pero me parece que la historia perdería la sazón, el gusto, si se las quitara.

El año pasado busqué consejo en distintas partes. Una de estas partes fue mi amigo de la infancia Luis (a quien le he cambiado el nombre para proteger a los inocentes, no vaya a ser que su marinovia esté leyendo esta columna). Me lo encontré por casualidad mientras visitaba Walgreens en una de esas visitas trimestrales que aseguran que me muera unos cuantos años más tarde por virtud de la retrajila de pastillas que me tengo que tomar. Pues me encontré allí a Luis, esperando por medicinas también. Estaba Luis sentado, más bien sumido, entre doñas con rolos. Me desahogué con Luis, aunque confieso que no le conté todos mis problemas, omití detalles demasiado personales. Las doñas rolonas tenían cara de chismosas expertas, y uno nunca sabe cuan lejos puede llegar un chisme.

La cuestión es que en un momento dado Luis me dijo:

"Mira pana... Hay cuatro cosas que si tu mujer no las hace: tarde o temprano tu la vas a dejar"...

Yo hice mutis, semi sonriendo. A ver a donde llegaba, es que parecía que su teoría de las "cuatro cosas" llevaba ya un tiempito con el. Y yo no era el primero a quien le había dado ese speech.

"Numero uno, pana, que te haga comida. Eso es básico mi hermanito."

"Numero doh... Que te recoja la casa. Yo se que tu lavas la ropa en tu casa pana y que ayudas en otras cosas. Pero si tu mujer no recoje... La cosa esta mala."

"Numero tre. Que te lo mame... No te rías cabrón que es la verda!"

Yo me estaba riendo y ni me imaginaba cual seria la tercera después de la cuarta...

"Y numero cuatro... Hijo e puta ajhme caso... Que te de el culo..." Exitado, Luis no se dio cuenta que la palabra había llegado a los oídos de las doñas y que estas estaban medias espantadas. Pero a mí; me pareció ver en los ojos de al menos una de ellas, cierta complicidad.

La cara de Luis se puso seria, como que esperaba una respuesta favorable de mi parte. Yo, lo primero que atiné en decirle fue "Vete pal carajo, cabrón" pero en la parte de atrás de mi mente mis instintos de ser políticamente correcto peleaban con el pensamiento... de que tal vez.. Luis tenia razón.

Entonces, me dijo:

"En serio,pana. Y déjame decirte una cosa brother... Todas las puertorras maman...", frunció los hombros mientras continuaba, "no a toas les gusta, tu sabe..."

"Pero", siguió Luis, "Hay dos clases de puertorras... Las que te lo dan y las que no te lo dan... (el culo)" Se tapó la boca cuando dijo la palabra culo, pero estoy seguro de que las doñas que estaban a nuestro lado esperando sus medicinas sabían muy bien de lo que estábamos hablando.

Parece que vio mi cara boquiabierta llena de sorpresa y siguió con su speech semi preparado; "Oye, ¿porque tu cre que hay chamaco que dejan una rubia mamostra por una gorda cholastra?..."

Dejó la pregunta languidecer en el aire por un momento. Y confieso que nunca había oído la palabra cholastra antes y la evocación de aquellas silabas en mi mente (...cho...las...tra...) fueron suficientes para casi hacerme perder el hilo de nuestra conversación. De momento envidié a mi amigo por haberse inventado (o apropiado de algún teco seguramente) aquella palabra que me pareció tan hipnotizante.

Llamaron a Luis para darle sus medicinas y yo me quede embelezao en la palabra nueva que me había ensenado mi amigo y ni pensé en la pregunta que me había hecho.

(...cho...las...tra...)

Ahem, sigo con el cuento porque Luis volvió a seguir su speech después de que pagó sus medicinas...

"Pueh porque la cholastra, cocina, limpia, mama y se lo deja comer (el culo)" De nuevo Luis se tapaba la boca con una mano, pero ya toda la gente en la salita de espera del Walgreens sabía... "Papi, esas rubitas jaiclah, nunca se dejan comer el culo, pai... Y si te lo maman lo hacen con la narí retorcia y así no da gusto brother!"

Seguimos hablando un rato mas pero en verdad demasiada sabiduría machista había compartido Luis conmigo por un día. Así que al rato, cuando cuando me llamaron y pagué mis medicinas, le dije adiós rápido y seguimos cada uno para donde íbamos.

Hago el cuento porque en estos días me puse a reflexionar y me acorde de lo que me dijo Luis. Y me acordé también que mi amigo Luis hacia tiempo que convivia felizmente con una extranjera...

I put in the above quote in a post I made about my father. Today more than ever remains appropriate for my father who, may very well not even see me today. As they say: you reap, what you sow. Or, as I always say: Each one obtains what each deserves. The quote also helps express my fear, that I won't be a good father. That I'll turn out to be as bad as my father was. And that my children will not love me.

My daughter is almost, but not quite, four years old. I've seen five year olds that aren't as tall as her when she was three. She's big, but few on words. She'll often say: "Daddy wants cookie." Which actually means: "I want daddy to give me a cookie." To which I will invariably respond with: "Gimme a kiss, gimme a hug, hug hard!... I love you!" And a cookie she gets. Sometimes she'll kiss me, sometimes she will let papá kiss her. Sometimes she doesn't want to "hug hard!" And it's practically a miracle if she says "I love you.", back at me.

I am not too keen on special occasions like Father's Day. Let's face it, most of the holidays" turn out to be nothing more than generalized marketing campaigns to get people to buy stuff. Commercialism. It makes me sad.

But not today, my daughter saw to that...

It was twelve o'clock sharp, the start of Father's Day, I was at my laptop as usual. Out of the blue my daughter comes into the living room and tells her mother: "Mommy wants daddy!"

I barely have time to push away the computer before my daughter jumps on my open arms. Kisses me. And hugs hard!

She didn't say, "I love you."

But she didn't have to...

The information soldier knew this weekend would be special...
Happy Father's Day!

"Dale Don! Sandunga!
No se que pasa cuando el negro les canta,
Que la chamaca blanca se quita la blusa
Y a las negritas el negro le encanta
Dale Don!..."
~ Dale Don, Don Omar

Me encanta el reggaeton, el de Don Omar especialmente, o el del Negro Calde. El que raya en lo alusivo al sexo, pero que no se pasa. El que tiene palabras soeces, sí, pero solo porque son necesarias como cual corte quirúrgico de cirujano cerebral.

Y lo que voy a decir no me lo saco del cerebro, en algún lugar lo escuché: el racismo, aquí en Puerto Rico, en Estados Unidos, en donde sea, no es una cuestión de colores... Sino de dinero.

Los que lo tienen miran de reojo a los que no. Los que no, miran al adinerao pero con desdén. Hay que rebuscar. Esta democracia está colmada de capitalismo, que no es lo mismo que mercado libre. Eso es una utopía que no existe. Y yo me pregunto, esa gente que estudía ciencias políticas, ¿tendrá algún pensamiento original? ¿O los acondicionan a todos a convertirse en derechistas, capitalistas y apoyadores de la represión social?

Coñó, me creo que sé de lo que estoy hablando... Hum!

Y las letras de Don Omar, mientras que este se hace de dinero y trasciende su esfera social, están dirigidas directamente a los que serán en un futuro cercano nuestra clase trabajadora. Los que heredarán los aumentos en el agua, la luz, los marbetes, la gasolina, menos empleos en el gobierno, el vampirismo de los bancos, de los abogados, un pobre sistema de salud. Y encima de eso, por si fuera poco, tendran que enviar a sus hijos e hijas a cojer una educación vana, que llenará a sus hijos de inseguridad, de miedos, que les desbaratará la creatividad, el deseo de superarse, les restará valor, les entumecerá el pensamiento.

Puede que estes en desacuerdo conmigo, si es así déjame un mensaje. Coño, que me gustaría que alguien me convenciera de que las cosas no están tan jodías como parecen. Aunque... Me parece a mi que es la put... digo la pura verdad.

Ñó! Este iba a ser un postito cortito. Y mírame, poniéndome en evidencia otra vez! Un día destos el FBI me va coser a tiros. Bueno, no. Yo no soy nadie. Solo otro asalariao buscando mambo pa' poner a su familia en primera... Igual que 'tos ustedes.

Y mientras trato de componer al mundo, y a mi mismo, a través de un mero blog, voy moviendo mi cuerpo al ritmo que suple Eliel...

Y grito: "Dale Don!"

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